Sonntag am Ettersberg
Sonntag am Ettersberg Früh um sechs, kein Lüftchen regt sich. Alles still. Halbhoch träge streicht ein Vogel über die Häuser, Richtung Ettersberg. Da will ich auch hin, eine Runde drehen, vielleicht sehen wir uns wieder. Mein Sonntag gehört dem Wort, mehr noch: den Wörtern. Die Wörter sind, was die Stimme seines Herrn dem Hund ist. Alles Electrola, oder was? Mehr noch: Die Wörter sind wie Vögel. Sie lassen sich sehen. Fassen lassen sie sich nicht. Wenn ich sie sehe, dann sehe ich ihnen hinterher. Wenn ich sie höre, muss ich gehorchen. Könnte man sie fassen, würden mehr Menschen mit einem Vogel herumlaufen und behaupten, sie hätten da etwas in der Hand, und es sei besser als ein Dingsda auf dem Dach. So folge ich den Wörtern, ohne sie fassen zu können. Ich bleibe fassungslos. Der Sonntag ist ihr Tag, die frühe Stunde. Später sind die Über- und Obertöner zugange, sie treten ihr Wortgeröll los. Abgang, Steinschlag. Feierlich. Auch politisch. Im Brustton der Üb...